***

Sacode-se em mim
aquele segredo
que não se quer
guardar.

Maria Bethânia,

Comigo me desavim;
nela sereno e sonho. 

Ogum's Toques Negros

Arritmia

 

Algo acontece em acordo com o que vejo,

silencia o dia entre o frio da alma e o de Deus.

Concordata dos projetos da humanidade,

sob as incertezas do tempo dançando.

O que vejo não é espelho para mim,

pois realiza o contrário do que sonho.

Ver deixa de ser sentir,

E a frase só se sabe em dificuldades.

Nada fala, tudo falta

ao desenho do coração sem sangue.

Mas não há morte ainda.

Domingo cinza

Domingo cinza: um drama a ser encenado pelas ruas vazias do meu pensamento. Fantasmas, soluços, choro, risada... Cinza como alvorada? A beleza desliza para ser beleza também. Almoço e faíscas da voz, ao longe, de uma mulher cantando... Cinza para presumir solidão contra a alegria: mas não, é alegria pura como abraço de amigo, celebração como saúde... A busca é azulada nesse instante da vida que traça penumbras, traz frio e viagens imaginadas. Livros.

Às ruas povoadas, vestir camisa clara e amalgamar-se à alma que não cessa de sonhar.

Esse zinho

Meu coração - esse zinho -,
cingido de azul turquesa,
livre à mesa de quem o queira,
fruto das besteiras que me fazem sonhar.

Meu coração - monstrinho -,
me nega a inteligência,
meio arte meio demência,
este coração não me cabe.

Espreita a paisagem
das gentes que vivem a passar;
coração desertor e estertor
dos sonhos que plantei em mim.

Mágoa e serenidade,
àvida vontade do sim.
Senil adolescência em ausências
que jamais estariam aqui.

Pertencer, Clarice Lispector

Um amigo meu, médico, assegurou-me que desde o berço a criança sente o ambiente, a criança quer: nela o ser humano, no berço mesmo, já começou.

Tenho certeza de que no berço a minha primeira vontade foi a de pertencer. Por motivos que aqui não importam, eu de algum modo devia estar sentindo que não pertencia a nada e a ninguém. Nasci de graça.

Se no berço experimentei esta fome humana, ela continua a me acompanhar pela vida afora, como se fosse um destino. A ponto de meu coração se contrair de inveja e desejo quando vejo uma freira: ela pertence a Deus.

Exatamente porque é tão forte em mim a fome de me dar a algo ou a alguém, é que me tornei bastante arisca: tenho medo de revelar de quanto preciso e de como sou pobre. Sou, sim. Muito pobre. Só tenho um corpo e uma alma. E preciso de mais do que isso.

Com o tempo, sobretudo os últimos anos, perdi o jeito de ser gente. Não sei mais como se é. E uma espécie toda nova de "solidão de não pertencer" começou a me invadir como heras num muro.
Se meu desejo mais antigo é o de pertencer, por que então nunca fiz parte de clubes ou de associações? Porque não é isso que eu chamo de pertencer. O que eu queria, e não posso, é por exemplo que tudo o que me viesse de bom de dentro de mim eu pudesse dar àquilo que eu pertenço.

Mesmo minhas alegrias, como são solitárias às vezes. E uma alegria solitária pode se tornar patética. É como ficar com um presente todo embrulhado em papel enfeitado de presente nas mãos - e não ter a quem dizer: tome, é seu, abra-o! Não querendo me ver em situações patéticas e, por uma espécie de contenção, evitando o tom de tragédia, raramente embrulho com papel de presente os meus sentimentos.

Pertencer não vem apenas de ser fraca e precisar unir-se a algo ou a alguém mais forte. Muitas vezes a vontade intensa de pertencer vem em mim de minha própria força - eu quero pertencer para que minha força não seja inútil e fortifique uma pessoa ou uma coisa.
Quase consigo me visualizar no berço, quase consigo reproduzir em mim a vaga e no entanto premente sensação de precisar pertencer. Por motivos que nem minha mãe nem meu pai podiam controlar, eu nasci e fiquei apenas: nascida.

No entanto fui preparada para ser dada à luz de um modo tão bonito. Minha mãe já estava doente, e, por uma superstição bastante espalhada, acreditava-se que ter um filho curava uma mulher de uma doença. Então fui deliberadamente criada: com amor e esperança. Só que não curei minha mãe. E sinto até hoje essa carga de culpa: fizeram-me para uma missão determinada e eu falhei. Como se contassem comigo nas trincheiras de uma guerra e eu tivesse desertado. Sei que meus pais me perdoaram por eu ter nascido em vão e tê-los traído na grande esperança.

Mas eu, eu não me perdôo. Quereria que simplesmente se tivesse feito um milagre: eu nascer e curar minha mãe. Então, sim: eu teria pertencido a meu pai e a minha mãe. Eu nem podia confiar a alguém essa espécie de solidão de não pertencer porque, como desertor, eu tinha o segredo da fuga que por vergonha não podia ser conhecido.

A vida me fez de vez em quando pertencer, como se fosse para me dar a medida do que eu perco não pertencendo. E então eu soube: pertencer é viver. Experimentei-o com a sede de quem está no deserto e bebe sôfrego os últimos goles de água de um cantil. E depois a sede volta e é no deserto mesmo que caminho!

Gal voltou...

Ela voltou...

E estou em lágrimas marcado de memória e alegria. Pertenço a este país, pertenço a esta cidade. Ela voltou no inclassificável da sua voz - a mais bela do mundo -, para dizer que veio ao mundo para cantar.

Sou lágrimas, orgulho , alegria...Esta senhora arrebatou a Concha Acústica para ser maestra do canto, o canto dela, saído do instrumento que é ela, tomou conta da minha emoção e reacendeu minha esperança na arte deste Brasil. A MPB faz isso.

Gal - eu queria ter as palavras! Minha alma te agradece em nome de D. Diva, em meu nome, em nome da Bahia. Foi maravilhoso e choro lotado de amor evonatde: obrigado, mãe do canto doce dos ventos; obrigado, pelo sentimento esvaindo e me tornando triste e feliz, porque um artista da sua estatura faz o paradoxo em nós.

Choro e calo e clamo e vibro e agradeço por estar vivo e poder ter visto, de novo, sem medidas, a enormidade da sua musicalidade, a raridade do seu talento.

Brava Gal - musa inventora das estações, cantora interplanetária, baiana para a felicidade da minha terra.
 

,

Deixar, seguir

Sorrindo para esta vontade de querer estar na vida, dialogar com as formas de arte, sonhar diuturnamente com a possibilidade do encontro, com desenhos azulados, com a fala e a escrita construindo, seguindo, mas deixando.

Mehdi Dehbi

Das coisas que nos traz o cinema.

A gente guarda como se fosse viver.

Fé

Mais simplicidade para que o devir me alcance e o destino seja generoso comigo.

Billie Holiday, 98 anos!

A imagem já diz tudo.
Desavisa-me da beleza,
por ser a pura realidade.
Navega meu sangue,
habita minha memória,
transmuta meus sonhos,
é quando eu sofro,
é quando eu sou feliz.
A música é ali,
e palavras para quê?
Contundente negritude
perfilando minha alma.
Canto a sua eternidade,
morro na saudade do
que não vivi.

...

Não tenho nada.
Isso pode ser estendido
ao que trago de mais profundo.

O que eu subentendo
é amor.

O que mais procuro
sem redes de proteção.

...

Sopro da alegria:
estesia de corpos juntos.
Sopro da tristeza:
almoço sozinho, contudo.

Abraço

Das coisas que salvam a gente, a mais premente, é o abraço,

Em Sampa

(Marlon Marcos)

"Deixe o TEMPO resolver, o que tem que acontecer,livre"

Parece-me que, em mim, a vida é só pensamento. Quando descanso, penso sobre as coisas que dão descanso, e assim me inscrevo numa espécie de devaneio que não tem fim.

Parece-me que na mente inventei a eternidade e que eu nunca acabarei. Até o cansaço é infinito, o riso, a visão, o choro, a saudade... Tudo coisa solta na imensidão. Como a cidade de São Paulo.

Parece-me a existência, dentro aqui, não ter lugar nem pertença... Vivo por onde à espera de alcançar. Sou-me mais que o silêncio, e é nisso que me doou... Sangra retina, escapulo, escrevo bobagens, invado filmes, respiro poesia, uso contas e tenho fé.

Parece-me e é: minha única morada, o mar. Vivo de enchentes e vazantes que a solidão arranjou para mim.

São Paulo é outra saída?